Yo No Soy Edson Lechuga

La fotografía como indagación visual y permanente acerca de tono, ritmo, espacio, textura, discurso, movimiento, color, luz, pausa, trazo y composición.

Mi ombligo está enterrado en la huasteca poblana; en Pahuatlán de Valle, México. Dice mi madre que nací una noche con llovizna y que por eso me gusta tanto la neblina. El maravilloso y caótico DF me abrió sus piernas de madrastra a los 18 años y de ahí en adelante no se me ha quitado lo pata.de.perro. En México pasé por la UNAM con ganas de ser parte de sus muros, de sus libros, de sus aromas, de sus mujeres; y en Casa Lamm le metí mano a la poesía latinoamericana. En Barcelona me guarecí en la UB durante un par de años haciendo narrativa; después me dejé seducir por la fotografía y el cine en el CCCB.

Mi ombligo está enterrado en la huasteca poblana; en Pahuatlán de Valle, México. Dice mi madre que nací una noche.de.neblina y que por eso tengo esta tendencia a la llovizna. A los diecisiete el maravilloso y caótico DF me abrió sus piernas de madrastra y de ahí en adelante no se me ha quitado lo pata.de.perro. Ahí pasé por la UNAM con ganas de ser parte de sus muros, sus libros, sus mujeres; en Casa Lamm le metí mano a la poesía latinoamericana y, ya en Barcelona, me guarecí en la UB durante un par de años haciendo narrativa.

Escribo.

Básicamente hago eso.

Sin embargo continúo cerquita del escenario a través de la Lectura Dramatizada. He de decir, también, que hace muchos años fui el gritante en un ensamble de poesía.sonora que aún llevo en el corazón: Poética Shakti; y que, actualmente, mal.trato de dirigir la productora Achichincle Audiovisuales.

Si buscan con entereza podrían conseguir un poemario de mi autoría titulado El canto de los búhos o algún relato suelto por ahí.

Luz de luciérnagas es mi primera novela publicada.

yonosoy.edsonlechuga@gmail.com

PARA ASUNTOS RELACIONADOS CON LA OBRA:

Agència Literària: THE FOREIGN OFFICE

teresa@theforeignoffice.net

ESTOY ESCRIBIENDO:

Luz de luciérnagas

[…] Mi ojo izquierdo concibió una lágrima consistente como gota de cera pero no se solidificó al contacto con el frío, sino que siguió bajando hasta ser borrada para siempre por sus dedos blancos, como limpias palabras del alma. «Alma», repetí mientras bajaba del autobús y caminaba debajo del aguacero hacia mi cuarto de azotea. No entré a mi hogar. Los libros, el ajedrez, y la nevera vacía se quedaron esperando. La cama individual y la silla frente a la pequeña mesa de madera se quedaron esperando. El libro de José Carlos Becerra [con aquellos poemas tantas veces puestos en los labios de Alma], se quedó esperando. El cuaderno de pastas de cuero granate y hojas texturizadas color sepia donde se podía leer sólo el título enjuto de una novela no escrita se quedó esperando. Al pasar de largo frente a la puerta de mi cuarto de azotea pensé en las palabras que daban título a aquella novela que hacía más de un año pretendía escribir; aquella novela de la que sólo tres palabras existían porque sólo tres palabras había sido capaz de arrancarle a los brujos; a ese estadio de donde salen las notas que le dan sentido a las melodías más indecibles; ese rumor que hace que algunos escriban mejor que otros, interpreten mejor que otros, pinten mejor que otros. Esa serie de factores que inciden en el mismo punto; esa coincidencia mística entre tiempo y espacio y ganas y papel y lápiz y soledad y silencio y tú mismo que provoca que esculpas, pintes, escribas, taches, compongas. Sólo esas migajas había podido robarle a los brujos y estaban ahí, esperando, esperándome. Sentado ya en la azotea, con los pies colgando hacia el vacío, con el aguacero cercenándome la cabeza, los hombros, con las gotas de lluvia resbalando por mi cara impidiéndome enfocar las luces del DF que intentaban manifestarse bajo la lluvia, pronuncié el título desde la planta de mis pies hasta la coronilla de mi cabeza: «Luz de luciérnagas», dije y junto con la frase vino el desasosiego, los rasguños de la psique, el cuestionamiento de la existencia, el por qué de las cosas […]

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