diciembre 17, 2014
diciembre 15, 2014
diciembre 10, 2014
diciembre 08, 2014
no sé de mí
de estas tardes lánguidas y espesas
como favores
ni de estas mis ojeras de noche.voraz
que se me echa encima
ni de estas lágrimas ajenas cayendo de
mí a mí
como horas largas y gordas y lentas y
bajas y llenas de minutos tristes
no sé de esto que está aquí
en esta habitación donde se amontonan
todos los pedazos de mi vida
de este palpitar que nadie escucha
solo.yo solo.yo solo.yo
no
es la fe ni el hambre ni el invierno
no es mi pueblo con sus cielos
es en mí
en esta grieta en medio de mí
en este lodo que me inunda
pienso de mí
de mis ojos que llueven y duelen y
duelan y vuelan y buscan y bufan y
bullen
y huyen y fluyen y follan y bogan y ruegan y ruedan y ceden y llueven
nuevamente
otra.vez nuevamente otra.vez
pero no sé de mí
ni de estas lágrimas ajenas que
c
a
e
n
de mí a mí.
diciembre 03, 2014
hay un indio con lágrimas en los ojos dentro de mis ojos
esbelto y ocre como danza de cielos o
de soles
secular y
latente como las flores con que a mis muertos venero
subrepticio
siempre
oculto bajo mi piel
y me faltan labios para tantos sus
besos
me faltan signos para tantos sus
credos
hay un
indio que se suelta en mis madrugadas
cuando la noche se desabotona la blusa y enseña su
luna como si enseñara un pecho
una mancha de jaguar
una gota de tinta.china
indio huasteco que dice lo que digo
atardeciendo mis palabras cuando hablo
lloviznando mis rincones cuando lloro
y no me alcanzan los párpados para
tenerlo
no me bastan los versos para nombrarlo
detrás de
mis palabras sus pupilas
detrás de
sus pupilas los montes
detrás de
los montes un valle
en mitad
del valle él con una mata.de.café naciendo
de su palma.
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