diciembre 08, 2014



no sé de mí
de estas tardes lánguidas y espesas como favores
ni de estas mis ojeras de noche.voraz que se me echa encima
ni de estas lágrimas ajenas cayendo de mí a mí
como horas largas y gordas y lentas y bajas y llenas de minutos tristes

no sé de esto que está aquí
en esta habitación donde se amontonan todos los pedazos de mi vida
de este palpitar que nadie escucha
solo.yo       solo.yo       solo.yo
           
no es la fe       ni el hambre       ni el invierno
no es mi pueblo con sus cielos
es en mí
en esta grieta en medio de mí
en este lodo que me inunda

pienso de mí
de mis ojos que llueven y duelen y duelan y vuelan y buscan y bufan y
bullen y huyen y fluyen y follan y bogan y ruegan y ruedan y ceden y llueven nuevamente
otra.vez       nuevamente       otra.vez

pero no sé de mí
ni de estas lágrimas ajenas que
                                                     c
                                                     a
                                                     e
                                                     n
                                                     de mí a mí.




diciembre 03, 2014



hay un indio con lágrimas en los ojos dentro de mis ojos
esbelto y ocre como danza de cielos o de soles
secular y latente como las flores con que a mis muertos venero
subrepticio
siempre oculto bajo mi piel

y me faltan labios para tantos sus besos
me faltan signos para tantos sus credos

hay un indio que se suelta en mis madrugadas
cuando la noche se desabotona la blusa y enseña su luna como si enseñara un pecho
una mancha de jaguar
una gota de tinta.china

indio huasteco que dice lo que digo
atardeciendo mis palabras cuando hablo
lloviznando mis rincones cuando lloro
           
y no me alcanzan los párpados para tenerlo
no me bastan los versos para nombrarlo

detrás de mis palabras sus pupilas
detrás de sus pupilas los montes
detrás de los montes un valle
en mitad del valle él       con una mata.de.café naciendo de su palma.


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